هل عضَّكِ الموتُ أظنُّ أنه خجلَ حين رأى الحياةَ تأخذ زينتها فوق شفتيك تتمسّح كوردة فى خديك ربما أغمضَ عينيهِ وأنت توقظين بصيرةَ الكون فى قرص الدواء تدسين دهشتك الصغيرة فى نتف الوسادة تخشين أن تصبحَ أرملةً تهمل الواجبَ المدرسىَّ ولا تحفظ النشيد.. السماءُ وحدها تضبطَ المقاديرَ والفراغ لا يزال
يعود الروائى وحيد الطويلة فى روايته «سنوات النمش» إلى بئره الأولى، وعالم القرية، حيث ملاعب الطفولة والصبا، محولًا فضاءها المعتم الجهم إلى ما يشبه السامر الشعبى، تتناثر حوله ومن كل الزوايا القصص والحكايات، بعقدها السميكة ومفارفاتها المطوية فى حنايا الزمن والحياة، فلا بطولة لشىء سوى الإحساس بالرعب والمطاردة والغدر والخيانة، فى واقع أدمن القتل، حتى أصبح الموت بمثابة الفريضة الحاضرة الغائبة.
قلت سأعبر من هذا الشّق مثلَ فأر يحلم مثل غيمة تحت جناحى عصفور مثل شجرة أجهدها رسمُ القلب حاولت أن أتسلقها أعلمها تحسين الخط. لم يكن فى البال أن أعيد الكرَّة مراتٍ ومرات أن أستفتى ظلى على من يعبر أولا يطوِّح العكازَ فى وجه الريح ويذرف دمعتين على امرأة نسيت خصرها فى الحانة. أمس كانت تقاسمنى
غزة صديقة الشعر والشعراء، قد تسبق قصائدهم بخطوة أو خطوتين وتبتسم: معذرة يا رفاق، عندى موعد مع عصفورة تحلم. لكنهم يتوحدون بها، وبإصرار على الصمود والتحدى يلتقطون المشهد، يتشبثون بخيوطه الدامية وزواياه الحادة الملتهبة، فى عناق حى بين فعل المقاومة وفعل الشعر.
هذه الحربُ المدمرة لن تحبسَ الطريقَ دائمًا سيولد من عطشكِ من جوعك من حصارك. هذه الصرخةُ المرتعشةُ فى فمك لن تموت ستبنى عشًا للمطر سيصحو قلبُه المحترق فى صباح جديدٍ يحملك فوق ظهره يغمر الأرواح بدفئك. هذه اليدُ التى تصفِّق للقتلةِ اليد التى أدمنتْ عارَهَا ستهزمها أحلامُكِ ستطويها
